Las crisis son cíclicas. Como las golondrinas de BECQUER.
Cada equis años vuelven como acné de primavera.
La misma crisis. La misma miseria.
Ni mil exorcismos zapateriles gritándole al viento » Vuelva, usted, mañana»,
han podido evitar que esta crisis,
se instale bajo el alicatado porcelanoso de nuestros devaluados adosados.
La crisis es el cólico que produce la hartazón.
Es la resaca de tantos días de vino y rosas.
Es la purga pura y dura que conlleva tanto exceso.
Las crisis son, como aquellas amantes que repudiadas,
por despecho, se van tirando a todo el que pasa.
Es curioso ver, como los alumnos mas aventajados de Harwards y Yales,
herederos directos de Condes y Giles
y emparentados con el viejo abolengo de la derecha más rancia del Sacro Imperio Americano,
no sólo no supieron predecir la crisis
sino que engominados bajo el corsé de su pose de yuppis afeminados,
nos han llevado, en volandas y engañados,
hasta la triste estampa de nuestra ruinosa existencia
y nos han dejado, abandonados, a los pies de los caballos.
Cono diría Segismundo en «La vida es sueño»:
Desposeídos de nuestras visas, no somos nada
y cuando acaba el sueño empieza la pesadilla..
Yo estoy seguro, desde mis adentros,
que si don QUIJOTE,
levantara la cabeza de entre el polvo de los libros, no vería molinos, sino bancos.
Y que la ínsula de SANCHO, no se apodaría BARATARIA sino LAS CAIMANES.
Y que al otro lado del mágico espejo de ALICIA,
veríamos la hoja afilada del ya somos muchos,
lentamente, hacer su criba entre tanta desgracia.
Mientras,desde su plácido retiro de las FAES,
en el mismo epicentro de Las Azores,
AZNARÍN de BABIA, como Merlín en su torre,
se frota las manos, viendo como los estados,
endeudados hasta las cejas por salvar a los usureros de la banca,
se pliegan a las exigencias neoliberales de los corsarios de los Skull Bones,
que, desde bastidores, azuzan a una horda de ávidos especuladores
que acosan, con métodos cuasi-mafiosos el codicioso tesoro que guardan las arcas públicas,
La presión es tal, que bastante se tiene con llegar a final de mes.
Desta guisa acontece que la mezquindad campa a sus anchas
y el huevo del miedo y la miseria va incubando viejas consignas
en los desprotegidos corazones de los más desamparados.
«Esta vez sí, se dice relamiéndose el Salvapatrias,
a pesar de RAJOY y de GURTEL, esta vez se gana».
Se auguran buenos tiempos.
Para el pillaje, la subasta y el saqueo,
no hay nada mejor que la miseria humana.
Y tal vez, si la plebe se harta, volerán con la golondrinas,
asonadas pinochescas, revoluciones panchovilladas
o el mismo Robespierre con su guillotina bajo el brazo,
por el paso de los tiempos, oxidada.
Para colmo de despropósitos, nos inundan desde el cielo,
con el maná de los secretos wikilealkianos,
que lo único que consiguen
es confundir aún más a una opinión pública,
que cuán torre de babel imbuida en su arca de noé,
navega solitaria y desprotegida a merced de los vientos interesados
de la desinformación oficial y partidista.
Bajo el crujir de una tormenta de desgracias de todo tipo,
el pueblo sufre el fuego amigo en sus propias carnes.
Francotiradores de la desinformación se entregan
a un fuego cruzado aliñado con cables numerados por entregas
que rompen la monotóna letanía de los telediarios
como truenos de revelación divina.
Y a pesar mío, creo que no van muy descaminados
por que el origen de estos manuscritos, como aquellos famosos del mar Muerto,
pienso no se hallan muy lejos del monte Sinaí.
Entre las huestes sociatas, se avecina desbandada.
Dentro de poco ,
veremos a unos y a otros buscándose entre los falsos mesías.
Los más a la diestra,
se dejarán embaucar por los que te anuncian APOCALIPSIS en primera fila
y los más ingenuos y a la vez siniestros,
se dejarán seducir por los que prometen llevarte,
en un vuelo charter, a la tierra prometida.
El supremo prostituido, cuán una Judith cualquiera,
sirvió en bandeja de plata fría, cumplida vendetta,
la cabeza del bello Garzón, a la derecha más reaccionaria.
En estos tiempos que corren,
te juegas la vida hasta por desenterrar unos huesos
o hurgar en viejas heridas y cuentas bancarias.
Bajo la cúpula del VATICANO,
inmune ante la crisis y los comentarios,
papá RATZINGER, desde su luminiscencia,
intenta adoctrinar a tanto cura desenfrenado
con una nueva versión mas light del best-seller del Maestro :
«Dejad, que los niños se acerquen a mí».
En el parqué.
la bolsa, sigue jugando, cuán montaña rusa, al sube y baja.
Sin freno alguno, se desliza loca por el tobogán de las ambiciones.
No puede con ella, ni el mismo OBAMA.
Arrodillarse toca, ante el viejo Becerro de oro.
SION y un par de logias sin conocimiento, mandan.
Tras el holocausto financiero,
SODOMA y GOMORRA de las vanidades,
nadie se atreve a echar la vista atrás buscando culpables.
Por si acaso, como mujer de Lot,
se convierten en estatuas de sal.
ARMAK DE ODELOT
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